这不是一个很长很长的故事，如果你愿意，那就拿一个蓝边的瓷碗，放些许茶梗，倒入滚烫的水，看着白色的雾气升起，水色由浅变深，一口一口，等你抿完它，我的故事也许就结束了。
　　
　　皑皑白雪覆盖了昔日的羊肠小道，呼呼的北风肆虐着黄土高原的每一寸土地，她坐在热烘烘的炕头上，门外人来人往。身上是母亲张罗好久，精心裁制的大红色夹袄。木质的窗户上，去年春节贴上去的窗花已被耀眼的喜子代替。临近中午中午，噼里啪啦的一串鞭炮声打破了隆冬的宁静，悠长的巷口停着一辆加重自行车，母亲泪眼婆娑，亲自给她盖上印有龙凤的红盖头，站在门口，目送着她出门，提起袖口，拭去飘落在眼角雪花。那一年，她20。
　　
　　九十年代，在西北这片土地上，重男轻女的思想在农村依旧根深蒂固，作为一种特殊的文化象征，生一个男孩依旧是每一个老人最强烈的期盼。她说，记忆里的那个夏天是个丰收的季节，浓烈的麦香充斥着每一寸土地。北疆大漠留下过多少马蹄踏过的痕迹，历史的长卷被无数人写了又写，然而这一切在她的眼里终敌不过一个生命的降临。那一年，是她获得的第三次重生。她说，产房里的药水还真是好闻，白色的床单看着就舒心。迷迷糊糊中她清楚地听到他的啜泣，那泪水关于喜悦，关于未来，满含心酸与快乐。那一年，他28。
　　
　　生活的意义不单单在于生存，还要考虑怎么活着。看着一大家子，他决定去远方，为他们创造更好的生活。从此他成了T6601的常客。春节过完，一个背包，一个信念，一种希冀，这就是他生活的全部。每一个柳絮纷飞的春天，她站在村口的柳树下，看着他上车，没有拥抱，没有亲吻，就一直站着，望着。他隔着玻璃给她挥手让她回去，她淡淡微笑让他放心，然后背过身，任凭泪水湿了衣衫。那年，她27，他29。
　　
　　她笑着说从那以后的十几年里，她既当男人又做女人。出了门，到了田里，犁地割麦，打稞剪树。进了门，回到家里，烧火做饭，洗衣补裳，教子育女。我呆呆的望着面前的那个女人，想抱抱她，想说声谢谢，后来还是忍住了，我有点庆幸自己没有做那些多余的动作，说那些多余的话，也许，这是对母亲最大的亵渎，二十多年来的付出，哪里是一句谢谢能还得清的。那天的母亲很美，真的很美，她坐在院子的竹椅上，阳光打在她黑白相间的发丝上，那张满是皱纹的脸上，她像是在讲别人的故事，手里的针线悠悠穿梭，她还是那样不急不躁。
　　
　　后来的我，也有了自己喜欢的人，恋爱三年，异地三年。我也在用心体会母亲身上的那份执着与坚持，苦涩却也唯美。也许，最自然的爱情就是有一个人愿意等，有一个人给你等，一起相守，一起白首，愿得一人心。
　　
　　

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