她想，她出生时就是她了， 不是别的什么， 然而她又似乎不是她。 她背靠着一面藏在树林里 斑驳陈旧的墙， 她看见景色僵硬， 她觉得自己身处囚牢。 她或许现在是她，她想， 不是别的什么， 然而她又不总是她， 她听见有人说，瞧， 画的真美。
