熬烂了文字，咀嚼
　　咀嚼，分了行
　　终于修成了正果，成了诗
　　
　　将诗倒进了父亲的酒杯
　　喝着，喝着
　　或许是酒燃着了火
　　他指着月亮吼着
　　把诗揉进了词，于是
　　我的诗成了歌
　　
　　弥散着汗味，酒味
　　沉闷的鼾声
　　驱走了那片云
　　领着我，带着全家，走进了
　　梦里的康桥
　　
　　那把锄，总是
　　走在父亲的前面
　　眼睛里，心里
　　只看见这片黑土，和里面的种子
　　只记得
　　春天埋下的，秋天收获的
　　他惦念着秋天，把诗给了我
　　
　　告别了头上的那片云彩
　　父亲走了
　　真的是，轻轻的走了
　　就连那瓶老白干
　　连同那鼾声，都留在了家里
　　我撒下了收获的稻谷
　　将秋天还给了他
　　轻轻的弯下腰
　　深沉的
　　千万别弄乱了那首诗，还有那支歌 

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