我把故乡的月亮
　　折成一张邮票
　　贴在行李箱的角上
　　它会在每个夜晚
　　微微发烫
　　
　　母亲的叮嘱
　　像一根细细的线
　　缝在衣领内侧
　　每次低头
　　都能闻到
　　灶台上煮沸的饭香
　　
　　街角的梧桐
　　把最后一片叶子
　　装进我的口袋
　　它说：替我看看
　　远方的春天
　　是否也带着
　　泥土的芬芳
　　
　　夕阳的影子
　　被拉得很长很长
　　一端系着故乡的门环
　　另一端
　　在陌生的城市里
　　摇摇晃晃
　　
　　夜深时
　　我打开行李箱
　　发现带走的
　　都是带不走的
　　留下的
　　都是留不住的