文/吴嘉琦

　　

　　夜晚的海边比较安静，波浪还未冲上岸，便已经退去了。

　　海岸的一侧，静静地停靠着一只渔船，船内的灯还未熄，隐隐可以看到一个人影。那是一个上了年岁的老渔夫。

　　此时船内，一口老锅正架在火上，冒着腾腾的热气，锅中的水咕嘟咕嘟地起着泡，在慢慢煨炖着一条小鱼。想着还需要一些火候，老渔夫盖上锅盖，弯下腰往火中添了几根木柴，然后直起身来。

　　他掀开有些破旧的帘布，走出船舱，静静地站在船头。海风轻轻打在他脸上，像是诉说着什么，在月光的侧映下，可以看到老渔夫脸上深深的皱纹，那是沧桑的过往，也是岁月的刻痕。

　　就这样站了一会儿，船内传来锅盖被水顶起的声音，他转身回到了舱中。掀起锅盖，看到的是炖的烂熟的小鱼，老人将鱼和汤盛进一只带有豁口的陶瓷碗中，吃了起来。鱼只有躯干上的主刺，加上被炖得软烂，用筷子轻轻一捋，鱼肉便掉了下来。自己的牙齿早已不如以前那般硬实，这样的饭对他来说真的是最好不过了。

　　吃完鱼，喝完汤，渔夫收拾好了锅碗，便坐在了火炉旁，他点燃烟斗(烟斗里装的是用烟叶磨成的烟粉粒)，吸了起来，灰色的烟圈不时从他嘴中冒出，飘到了船外。不知道是因为烟有些辛辣，还是因为回想到了很久以前的故人和故事，老人的眼角渐渐模糊，流下了两行泪，混浊而又无奈，就像这日子。

　　终于，烟吸完了，老渔夫在火炉边上磕了磕烟斗，然后放到了一旁，此时火炉中的余烬也已燃尽，船内亮着的只有船帘内的那盏小灯。

　　老人起身拉下船帘，将海风和夜色彻底阻挡在了门外，然后走到已经铺好的床褥边，慢慢躺下，盖上并不厚实的被子，闭上了眼，不久便响起了轻微的鼾声。

　　船外，风还在吹，波浪还在不停地涌来退去，但是离海岸还有些距离。

　　从远处望向这里，可以看到一点点微弱的光亮，那是还未熄灭的渔灯。