胡 弦

　　枯石像一块老木头。

　　风在埋东西。

　　我已接受了来自西伯利亚的寒意，

　　像棠棣树。

　　小镇的阴影里满是纤维，

　　像榉树。

　　旧卡片上， 每周大草原枯黄一片，

　　成群的野牛在迁徙。

　　火车跑过树梢。 寂静、 明亮的空气中，

　　大于风的事物在那里潜伏。