霜 白

　　它们开过绚烂的花， 结过的果实被人摘走了。

　　如今它们空荡荡的，

　　什么也没有。

　　我想起把开花的树冠画成焚火的梵高，

　　在贫困和疯狂中烧着自己，

　　一生只卖出一幅画作。

　　蛰居的狄金森活着时发表的诗只有寥寥几首，

　　杜甫的晚年在颠沛流离和寒凉中度过。

　　……而更多的， 是那些没有留下名字的人。

　　是我的一些朋友， 或不相识的人。

　　他们也曾努力多年， 甚至倾其一生，

　　终一无所获。

　　可是多么好啊， 他们来这人间一趟，

　　他们干干净净的， 就像这些果树，

　　丢失了那么多。