向 茗

　　隔岸观火的鱼 〔外一首〕

　　向 茗

　　它一直栖居在我身体里，而它的身体里

　　住着一条河。心向苍白的窗户

　　扣上三下，落日就不会死在路上

　　同样我的呼吸不会过早接触

　　埋藏上一辈老人太多暗语的黄土

　　像一座城市，纵深藏匿着倔强的人

　　包括那些脚印被冲击的自由

　　他活着的时候就是自由人，贫穷却一丝不苟

　　瓦片发黑，废旧的房间里

　　是褐燕搭巢的地方，他坐在板凳上

　　不停拨弄鱼网，星星隐去了夜的喧嚣

　　微弱的光照在脸上，凹陷的眼球

　　像他的渔船，仿若是为他量身订造的棺木

　　他在死亡的阴影中，行船，捕鱼

　　他是自由的。忐忑不安

　　郁郁寡欢他都没有

　　之所以沉默，是再没有表达的必要

　　那遥远的彼岸注定会有一盏灯火。通明

　　只为他前行的脚步，测量尺码

逃 离

我知道，其他的真实都会在时间里

　　让人失聪，让人在黄昏时走失

　　不会再有说话声了，不会再

　　有这种怀乡的痛！这种把自己扔在街边的

　　——孤独，完全孤独的

　　路灯下，一个被时光逮捕的罪人，毛发杂乱

　　或是从栖身之地，从那城市，那房子

　　被排挤出来——那些时常说的家乡语言

　　没人懂，我也毫不在乎

　　一个陌生人他是否能从每一条信息里

　　榨取关于一个村庄，一个和生活走散的人

　　而现在黑夜已经安息，草丛上的泪滴

　　将风暴的旋涡归于平静

　　每一个空荡的屋子里，对我都陌生

　　我从地上一直睡到地下，逃离

　　那些活在地上的人们不让人入睡

　　原载《江南诗》2017年第2期